Você

Essa é você. Que assiste a todos esses filmes porque eles têm todos os problemas que você procura. E essa é sua vida. Perfeita. Você estuda numa escola legal e tem vizinhos mendigos. Tem um cobertor quentinho e uma família que te ama. Tem uma casa linda e amigos suficientes. Tira notas boas e pode fazer o que quiser. Essa é você. Que sempre pensa sobre sua vida, pensa demais, pensa o tempo todo. Que nunca sabe o que quer e nunca está satisfeita. Que tem pena de si mesma sem qualquer motivo. Você procura problemas porque eles estão longe de você. E sempre faltou alguma coisa. E você nunca soube o que faltava. Você odeia pessoas nostálgicas, mas você sempre lembra da vida que tinha antes. E antes você sempre pensava no que viria a seguir.
E você é assim. Precisa de todo mundo, mas nunca quer pedir ajuda. Não deixa ninguém te entender, porque você não quer ser igual. Tem mil planos e sonhos e só sabe sonhar. Não faz nada de excepcional, não é ninguém especial, não diz nada que mude o mundo. E você é feliz assim. Chora porque se sente sozinha. Se sente presa. Pensa nas palavras que vai escrever. Apaga o que escreveu. Chora porque sua vida não é um filme. Pensa nas pessoas. Todas elas são medíocres. Todas dizem tudo que você poderia dizer. Poucas estiveram nos lugares que você esteve, viram os filmes que você viu, escutam as músicas que você escuta. E você se acha legal por isso. E você já pensou que era legal. Agora você pensa que não é nada. E escreve pra lamentar o vazio dentro da sua vida perfeita. E espera que ninguém te diga que você é especial. Espera que ninguém diga nada.